La poca imaginación, me cuenta mi amigo, la poca imaginación de aquellas personas que dedican poemas repetidos, versos ya dichos: ya no hay respeto para los que crean. Un poema, cuando ha sido dedicado a ella, es solo para ella, infinitamente ella, es como la providencia que llega al fin en un papel hecho de sal. No hay más dueña infinita de aquel Benedetti de aquel Pizarnik, no hay más dueña austral, y tampoco hoy día, en este mar.

Incauto, ¿sigues siendo perseguido por el viento del norte?