¿Qué nos queda
a los hombres para poder sobrellevar la realidad?: ¿La política, la ciencia, la
estabilidad laboral, el dinero, la religión? ¿Y si quisiera saber la verdad?,
¿y si quisiera aproximarme mínimamente a ella? O tal vez (tan solo) quisiera
sobrevivir.
No he
descubierto mejor forma de responder tantas preguntas rondando en mi cabeza que
escribiendo, no han descubierto mejor forma muchos hombres que el arte; pero
¿qué tipo de arte?, en mi caso no tengo otro medio que escribir algunos versos.
Digo algunos versos porque acepto con vergüenza que han sido pocos y a la vez (desde
mi débil y progresivo conocimiento de la literatura) considero que han sido
profundos, al menos, los que me costaron un real viceralismo.
La poesía,
como dicen algunos, no solo trata de recrear la vida sino que es la vida misma.
Es como lo siento, es como trato de seguir mis días, es como he podido
salvarme. Sé que no soy bueno, quizá nunca lo sea, quizá no me importe; pero
ando buscando incesantemente cualquier momento donde pueda escuchar de ella,
hablar de ella, poder palparla una vez en mi vida, sentirla mía y genere un
verso tan sencillo como universal (es mi sueño y soy consciente que lo último
me costará la total entrega). Otra parte de mí quisiera encontrar a alguien con
autoridad que me diga que no sirvo para esto y así pisar tierra, más; sin
embargo, quiero intentarlo.
